O amor é um erro

um ancoradouro

com nossos pés

amarrados à costa

e nossa cabeça

fincada ao oceano.

O amor respira

nas plataformas

de petróleo

e queima

em sua extração

a certeza

de seu desgaste.

Vendido a granel

turbulento

em guerras

diplomáticas

despedaçamentos

vários.

Moro numa casa

que não há

engolida pelo fogo

não há terras

devolutas.

Após o fogo

nem tudo é trégua

- no amor -

há de ser justa

a propagação

do abandono.

Roberta Tostes Daniel

Indiferentemente

Além do rio existe,

Além de mim persiste,

Além.

Ali ao lado resvala,

Ali ao alto se cala,

Ali embaixo, sei lá...

Aonde eu vou?

Aonde é o rumo?

Leve a lauda louva,

E leda comunicação.

Aos ouvidos em turbilhão,

Sequer uma graça atingirá

A putrefação.

A estrada do teu ego

Anda em círculos.

Tchau.

Anderson Carlos Maciel

Não vai sobrar nada

Pedra sobre pedra

homem sobre a lajota dos pés

corpo moldando laje

de sol a sol

nuvem - chumbo.

Pedraria de tiros

silhueta calcinada

no cimento - sangue

esparramado, esquecido.

Meu Deus, mais um homem

virando nada, memória

luz estourada

andor da fé que se extirpa

a gente ora por desperdício

a gente chora só o fluido.

Roberta Tostes Daniel

FLORES VOTIVAS

Eu

não tenho

medo da morte.

Eu tenho medo quando uma coisa cai

e quebra

como porcelana,

seja uma velha amizade,

um novo amor

ou o sentido – fortuito – dos orbes.

Aí vem o vazio,

pior que a morte,

que não cola mais os cacos espalhados no chão.

Eu

não tenho

medo da morte.

Eu tenho medo da ode

inconclusa, da carta interrompida,

do beijo suspenso,

seja este poema – que em si nunca estará completo –

seja a vida, esta obra sempre aberta...

Por que o medo então,

se tudo é acidental

e acidentado? Por que não assumir de vez

que este medo – que me paralisa no trabalho, na fila do banco, no amor –

não é, no fundo, no fundo, o medo da própria morte?

Talvez seja

para não dar o braço a torcer

a esta velha desmancha-prazeres

que corta os brotos

antes das flores, ou, quando não,

colhe as flores antes dos frutos

– e as oferece ao Nada.

Otto Leopoldo Winck