20.08

Fazia muito tempo. Muito tempo eu não desesperava com o silêncio. Com o ranger da sola comida do All Star. Com o telefone mudo e meu sacrifício de levantar da cama e estacar diante da janela. Era inexpressivo o barulho daquele buraco que crescia em mim e eu ainda sentia medo dessas coisas que crescem no meio do deserto. Ainda me preocupava, mesmo que despretensiosamente, se meu gosto te agradaria e fazia muito mais tempo que a insegurança me fazia escolher o casco, as ranhuras, o perigo e quem sabe, o pior de todas as coisas. Agia mesmo assim, com um nó no peito, escorregadia pelas escadas dos butecos, caindo pelas tamancas, de esquina em esquina, ainda criando coragem pra balbuciar a vontade do querer.

Se você me ligasse – pensava – não atenderia. Não queria. Não quero. Planejava fuga observando aqueles telhados em horas de ausência extrema. Porque havia um limite, alguma coisa que era feita de fluxo-refluxo, e nesse ameno amargo alguma coisa ficava do lado de fora, palavras, expressões, interiores, conchas, cobertas, cama, tudo que nunca habitei. Não ligava.

Sorria toda irônica. Vagava pela cidade imunda, feito zumbi. Lembrava da síntese daquelas palavras malditas, do cheiro das tralhas na despedida, e mesa posta, tomava um gole de café. Concluía que toda frivolidade era uma ameaça e desconfiava, fazendo caras e bocas, da sua exclamação. Das tuas exclamações que eu não sabia (mesmo) se pendiam pra moça dali ou pra moça daqui.

Alguma coisa não sabida, doía. Minha vergonha ricocheteava miseravelmente toda vez que voltava pra casa. Percebia que possuía uma grande dificuldade de estabelecer um clima estável entre nós, que não existimos. Nós. E enquanto você expandia, tudo em mim só tinha a covardia de contrair. Corria atrás de uma aspirina e toda vez que voltava: você me seduzia. Caia, sentia preguiça, sentia vontade de exercer minha vontade, me iludia, desistia e gargalhava mesmo rolando barranco abaixo.

Conformada com a ideia de nunca entender, aceitava. Pensava em nunca mais atirar pratos nas paredes ou colocar tudo em pratos limpos. Puro mau gosto. Por puro desgosto eu inventava de racionalizar e racionar minha paixão por simples incapacidade de lidar com. Que não é O Outro.

Juliana Vallim

Forçando o olhar para encontrar outros símbolos nas letras tortas da folha de sentimentos em branco. A página de papel revela-se espelho do atropelo da alma bêbada que quer cair para ver se ainda é capaz de sentir dor. Quebrou-se e nada sentiu; queimaram-lhe o cabelo e teve que cortá-lo daquele jeito hitlerístico que nada tem de seu. Por isso força os olhos da alma no papel que lhe rejeita.

Procurando ao redor das cadeiras algum papel;
se os restos que encontro é o que procuro,
nos silêncios das folhas rasgadas, documentos
de vozes tortas nas bocas sujas de almas sebosas;leio nos símbolos várias expressões, as quais só explodem
por serem disparadas de vigor envenenadas sem direção ou valor organizadas.
Desatino no desalento crispadas nos olhos espadas rasgam a noite: o bando em loucas risadas chutando o vento ignorando espaço e tempo queimando a consciência.
O princípio da responsabilidade surdo e cego, velho, vaga no lamento;enquanto o prazer reina escondendo no útero acéfalo, o feto do futuro.
A semente utopia agora vazia e oca, plena de eco no pesadelo da agonia.
Amanhã a rebeldia polimorta encontrará revôlta o retorno à razão,à direção e ao sentido;e aí estaremos de fato perdidos.

Wilson Roberto Nogueira

Itapema/ SC

REVELAÇÃO

a natureza ao sol
ou após
a chuva

BRILHA

e o olho
lírico
a fotografa

então
o poeta
começa
na câmara secreta
do alfabeto
o químico
processo
de revelá-la
em verso
algo
que pode
ser breve

ou

ocupá-lo
por décadas

BUSCANDO

a
forma pela qual
a
beleza natural
se faça
clara
também nas palavras

às vezes
consegue
- momento
alegre -

e na celulose
da página
(branca metáfora
da ALMA)
para sempre
a inscreve

Adriano Winter

Maringá/ PR

Hoje é um bom dia para morrer

Não está calor
e o frio está na dúvida
A chuva transformou-se em garoa

olhei ao redor com cara de

Por quê?

Em meio a inúmeros desconhecidos

deletei-me do orkut.
Deixei de aceitar estranhos no facebook.
Limpei e-mails inúteis

doei roupas e livros

separei todo lixo.
desfiz-me do International Herald Tribune

e revistas em inglês

que provavam meu conhecimento e viagens.
Desisti do maravilhoso texto The Raven de Poe
traduzido para o alemão
para quando eu dominasse a língua.
Textos e livros em português, italiano, espanhol
para um dia talvez.
Esvaziei a sapateira e a mente
Enxerguei com clareza
o conforto do corpo
a solidão da alma.
Sem adereços eu vi
que hoje é um bom dia para partir.


Deisi Perin

Armação/ SC

Questão de Tempo

I

Mau negócio fizeste, Almagro

Pois a nenhuma pedra 

do Atacama poderias pedir pão,

nem ouro a suas areias 

E o sol, com seu abridor de latas,

destapou teus soldados

sob a fome

de uma nuvem de abutres

II

Em 1964

onde teus olhos barbudos

só viram frutos dos cactos,

colhem - outros abutres - 

bosques tão altos de metal

que cem armadas da Espanha

por carregá-los

teriam naufragado sob o sol.

Antonio Cisneros/ tradução Ricardo Pozzo

Parque do Ingá - Maringá

Para escolher garfos

Não escolha os de cabos de madeira

senão virá o bolor   o fungo

Escolha os sem ranhuras

senão terá de usar produtos

Escolha os sem cabos de plástico

senão virá o acúmulo nos encaixes

Os sem divisórias

senão terá de deixar de molho

Os sem relevos e desenhos

senão perderá cinco minutos cada

Escolha dentes bem separados

não facilitam a ferrugem

evitam os excessos  

a glutonaria

Edson Falcão

Umuarama/ PR

rolam despejos & derradeiros
desejos
debaixo do pretexto onde
vertem essas densidades
timidas sob a grama
fresquinha
batidas dentro da piscina 
em cia. sozinha
quando o corpo mais é
pedra fúria e covardia

ainda trapaceia na 
despedida

enquanto zombava daquilo 
que queria
encasquetava até a morte
o que não podia
fazia vontades e esquecia
na maior delícia


Juliana Vallim

Itapema/ SC

Faltara o samba flertando dor com esperança

e a lâmina cega do blues cortando a encruzilhada

da alma bêbada de olho no precípicio que brada:

“A morte será sua herança”. Cobiça-te desde criança

Quando descia o morro rindo da bala que traçava o céu

Rasgando a noite calando no peito do dia mais uma colheita de desenganos.

Faltara o samba que bateu em retirada quando a luz que dançava nos olhos teus

Quedaram nos seus passos o silêncio da tua esperança.

Sonha o céu mais estrelas dos anjos nascidos das bastardas balas perdidas.

Enquanto marejada de ácido corre fantasma a alma do blues

Queimando as cordas dos meus nervos que cantam

O silêncio das crianças que clamam por socorro

na encruzilhada dançam o samba com o blues

numa só alma negra e profunda.

Ecoando escravidão, dignidade e luta.

E ainda nas vielas da canção sonhando paz, amor e união.

Wilson Roberto Nogueira