Endomingado no pântano das saudades daquele sol senegalesco,
desfolhando, empilhando essências de volúpias e arrebatamentos. Nada como o
verão para tomar o vinho das ânforas, fêmeas mais suculentas e lânguidos seus
movimentos, convidativos seus olhares. Sol queimando corpos e refrescando de
suor, revelando contornos velados em seda sorridente de transparências,
vontades.
Janela suada imagem de sonho, abre o oceano, ela corre e
pára, olha com olhos de oceano. Está como sempre esteve, Eva no Paraíso,
vestida de suor e sorriso. Atravessa a cidade a pé, a pé nos caminhos pluviais,
rios-artérias-urbanas, afogadas, afogadas de prazer sereia, de uma sereia
curitibana.
Tu és a benção e o perdão deste clima niñes de monção
atrapalhado, fala o bengali brasileiro que ama a água, como ama o amor que o
pensamento leva, olhando aquela lótus que conduz ao Kama Sutra. Vapores
enevoados de sonho despertado no coaxar de um sapo infeliz, perdido no charco
ao desmaiar da noite preguiçosa, que não quer chegar.
E há quem prefira os becos escuros, dos excrementos da
cidade, seu pus e náusea, suas secreções e odores de cloaca e morgue macróbia,
onde a brisa faz a curva para não parar diante de um muro de farrapos e arames,
hera e pesadelo.
A Curitiba do caminhante não é um esgoto a céu aberto, onde
famílias-gabirus se apinham em cavernas de papelão, onde a vida vale a viagem
de uma pedra.
Sonha os marés e arrecifes da bela cachopa molhada. Não a
cotidiana realidade que sangra todos os dias de lamento a mãe que perdera o
filho em um incêndio, porque tinha que trabalhar para alimentá-lo e não tinha
com quem deixá-lo, deixou nas mãos de Deus que preferiu jogar dados na areia
humana.
Que futilidade deitar emoções – vivas pequenas histórias a
cada sutil movimento, se o Tsunami arrasta da terra bibliotecas vivas contidas
nas cores, vozes, cheiros e temperos de povos inteiros retornando do inferno
marinho só cinzas e cascas, cinzas junto aos restos dos condenados a
sobreviverem aos seus entes queridos.
Um camaleão agarra com a língua uma libélula.
A cidade continua sendo construída e desconstruída no
caleidoscópio da memória de um sonho, no trôpego caminhar de alguém que pensa
estar acordado, caindo e caindo como em todas as manhãs, mergulhando no abismo.
Qual a finalidade da vida, além da dor, da mãe urrando sob o
cadáver do filho ou é a completa ausência de si, como aquela que defeca a prole
na privada. Um lapso, uma fronteira de papel separando instinto de razão,
natural e social, a dor de uma só é mais profunda, mais próxima do que açúcares
diluídos na água, estatísticas, meros números, alguém vê atrás dos números,
rostos, sentimentos, histórias?
Continua em Curitiba, caminhando, o sapato já se dissolveu
em mais uma lagoa entre a calçada e a rua-rio, em uma cidade que foi projetada
para a civilização do automóvel, mesmo havendo eficiente rede de transporte
urbano, lá está a horda de carros com uma única pessoa, afinal o carro
representa status e poder sobre os sem-automóveis, poder de matá-los como
moscas ou a eles próprios nos rachas. A propósito dependendo da carruagem
pode-se pescar cada peixe-gata!
E mais um banho de graça no passar do rodante.
O catador de papel, homem-cavalo, puxa o carrinho, dentro
uma criança no meio do lixo reciclável, ela segura uns vira-latas, nada mais
Chapliniano, nada mais ilustrativo.
A chuva para, e pensa. A calmaria sem força, desfalecida
dorme e uma parcela de si morre um pouco, sexo rápido da natureza com a cidade.
Tsunami foi o sexo de uma ninfomaníaca com um estuprador, o homem estuprou a
natureza e a natureza o matou de tanto fazer amor. A água é nosso berço primal,
o líquido amniótico é o nosso quente mar onde os humores do afeto nos chegarem
vibrações acariciantes ou em ondas revoltas dependendo da mãe terra onde
estamos germinando. Assim é entre a Lua e os mares, do oceano e de nossas
formosas fêmeas.
Chega que estou ficando diabético.
Para comer uma portuguesa lá na esquina o caminhante pára, e
o pizzaiolo sem precisar que o freguês solicite, já sabe e diz: “- É pra já
doutor em dez minutos a pizza portuguesa com borda recheada de catupiry estará
pronta”. Ouve, porque ouvir não pede licença, a voz das ruas, uma esganiçada,
outra, que exigiu toneladas de nicotina para produzir aquela voz cancerosa que
causa arrepios nas cordas da harpa sensível de Grisette.
Nada como uma catástrofe colossal para que se extraia do ser
humano o que ele tem de melhor, e de pior, praticamente toda a grande potência
se mobilizaram para levantar recursos aos países afetados pelo “Tsunamis”, os
artistas, o Schumacher endinheirado, os povos do planeta estão fazendo doações
até o Timor, que é um país pobre doou o que não tinha, proporcionalmente doou
mais do que os sovinas EUA do Bush, que prefere gastar para destruir, matar e
saquear, deixe quieto, os americanos verão cortes na previdência, ensino
público mas continuaram votando na quadrilha dele, porque quem elege nos EUA é
o capital, que comanda a economia dos estados mais poderosos, com mais votos no
colégio eleitoral deles, nos pequenos estados ele também tem voto, lá também
tem os grotões como aqui, com mentalidade pré era da razão. Os Estados Unidos
percebeu que perderia a corrida para japoneses, alemães e britânicos o quanto
não lucrariam reconstruindo os resorts, abrindo financiamentos e de quebra
puxando o tapete da influência chinesa, cada vez mais percebida como
superpotência emergente, mas vieram os caipiras canadenses e atravessaram o
samba com uma ideia estapafúrdia, de perdão da divida dos países como Sri-Lanka,
Índia, Indonésia, Tailândia, Maldivas, Seychelles. De vagar com o andor, os
banqueiros achariam esbanjamento de bondade, uma moratória de cinco anos, e
claro haverá compensações para os tubarões e não só aos cevados tubarões do
Índico, àqueles de Nova Iorque, Londres, Zurich.
Banqueiros não fazem caridade e o Tio Sam se apressou em
declarar que não haverá um Plano Marshall para a região (nem um Plano Colombo
como houve para o Japão). O Brasil mostrou presença e a ponte aérea da FAB
levou o coração do nosso povo fraterno para minorar os sofrimentos dos
flagelados, nossos irmãos asiáticos, doando remédios, alimentos não perecíveis,
água potável, roupas e é claro de contrabando algumas urnas para os votos dos
sul-asiáticos para as pretensões do Brasil ao assento no Conselho de Segurança
da Onu, o que supostamente nos conferiria um status de potencia com direito de
vos e vez através do veto. Pena que não tínhamos aviões suficientes para levar
os mantimentos, isso requereria algo além do discurso, para sermos uma potência
precisamos nos impor também com o que temos para não pagarmos mico. Tomara que
sobre uma oportunidade de negócios para a Petrobrás, Odebrecht, Gerdau.
O vizinho da mesa não só tem de podre o hálito, cuja fumaça
chega ate aqui, invisível e nauseante, mas o quanto de falso há no que disse?
Finalmente a gostosa chega e dá-lhe Gallo. E a noite chega
com um choro soluçado de uma garotinha de olhos verdes afogados em lágrimas,
com a mão suplicando uma moeda, o desconhecido deu um pedaço de pizza para ela
e embrulhou outro em um guardanapo para que ela o levasse para casa, ela coçou
o nariz deu um sorriso e foi embora, apareceu um guri e ela deu o outro pedaço
para ele.
Pensou. Chaplin outra vez, a cidade tem sua canção, sua
poesia basta ter olhos para ver, pena que haja tanto tempo escasso em pressas
viciantes de escravos voluntários. Pressa que consome uma vida objetivada em
coisa, em máquina o homem, peça de uma engrenagem sem finalidade, estéril
semeadura de clônica mediocridade cotidiana.
Falou o filósofo, do que uma vodka não é capaz. O álcool
abre a porteira para a boiada do imaginado, do irrefreado adquirir substância
no real sem fronteiras dos atos valentes na verborragia cachoeira de grunhidos
gritados como orquestra de um homem só, desafinado e desafiador desalinho e
abandono de si como aquela garrafa voando ou aquele que dorme em meio aos
produtos de seus intestinos extrovertidos a cantar.
Enfrentar sóbria a vida
requer fibra e coragem o que não é fácil. A vida ela própria age como uma mãe bêbada
ou um pai, progenitor que violenta a filha como se quisesse fazer-lhe um
carinho mas a marca para o resto da vida.
O caminhante com seus
passos tropeças em suas próprias pegadas, se perde e perde-se nas sendas, nas clareiras enganosas da
floresta que pensou transpor, segue intuindo o caminho na confiança cega de um
rio, que mais uns metros dentro da escuridão seca, secando a esperança de sair
dali. Dorme na madrugada eterna nem um pio de coruja ou uivar de lobos, nada
além do silêncio. Está morto, a morte é o vazio onde ele permanece na
escuridão. Será o inferno ou ele estará no sonho de alguém, estará ele
sonhando?
Caindo, caindo a queda sem fim, escuridão, onde estará, um
eco seco na garganta, angustias, uma súplica ao sorriso da sorte, de encontrar
enfim o fundo, o fim, que seja agora, mas apenas a vertigem eterna dos
condenados, pesadelo, qual é a saída, e, sair do que, do vazio.
- Você já acordou com a sensação de se estar caindo? Fugindo
do inferno de existir, voando por cima de si olhando a carcaça apodrecer.
Wilson Roberto Nogueira
