Pó&teias

2012-02-15T12:57:00.002-02:00

2012-02-14T17:32:00.006-02:00

o suspiro da chuva
angustia a manhã.

O sol não se percebe só
sabe da presença pura
e ácida lágrima
amarga da fábrica
sangue translucido da natura.

O pranto seco das mães estéreis
sonham filhos de almas recusadas
acefalia falando aos espíritos
todas as ausências de todas as cores
do sol negro da fábrica a germinar
pastagens de espumas em lagos sulfurosos
em cada fio de fumaça um fantasma
como aquela criança pálida coberta de pústulas
que brinca em sua margem.

O amanhã.

Wilson Roberto Nogueira

2012-02-13T18:11:00.004-02:00

estudo mineral para uma jóia

2012-02-13T18:05:00.006-02:00

carbono elíptico.
único.
puríssimo (a sujeira toda da vida).

modo artificial de fabricação:

a) carvão
b) brasa
c) cinzas

d) o cheiro feroz nas roupas

* a última clivagem é restar,
do cheiro feroz,
uma lembrança

2.

in natura

a gema

(anterior às 58
facetas) não veio

das minas negras de angola
nem arfou nas mãos
de lapidários belgas.

não foi desentocada
meticulosamente das
entranhas da terra;

por cuspe de gêiser mais
que fundo de cava,
da entranha das entranhas

prorrompeu:

verruga de

diamante, rastro de lesma,

pingente: lágrima quase invisível

no pescoço infinito

da mulher

Rodrigo Madeira
http://rodrigo-madeira.blogspot.com/

2012-02-11T05:40:00.003-02:00

Urbe[m] Samsara

2012-02-11T05:36:00.001-02:00

Escatológica cosmogonia
a cada quadra

Urbe[m] Samsara

que pouco você vê
re significada

a cada Cosmo [de]

subjetividade
individualizada!

Ricardo Pozzo

2012-02-10T21:48:00.000-02:00

Vila Capanema - Curitiba

Odd Man Out

2012-02-10T21:36:00.005-02:00

A Mario Alberto Bautista

Bom. Agora escreverei as palavras para que você se entretenha com o exercício
de sublinhar.

Puncione a ferida no pulso esquerdo.

Vem do coração o sinal, a lenha, com a qual levarei ao ar este sinal
de fumaça.

Solidão amanhecida, manhã solitária, a sanha e nada nada nada nada.
Nada nada.
Nada nada nada nada nada.

Sublinhe a palavra que não corresponda:
nada nada nada nada nada nada tudo.

Sim, sublinhe tudo.
Circule o não circulável.

(O sinal.
A ferida futura no pulso esquerdo. Puncione).

Aqui eu fico.

Eduardo Hidalgo/ tradução Ricardo Pozzo

2012-02-05T11:14:00.004-02:00

Incêndio da favela Moinho, região dos Campos Elíseos - São Paulo

Ao mendigo da Travessa da Lapa, que tirei do meio da rua por medo de que fosse pego pelo Biarticulado

2012-02-05T11:12:00.000-02:00

Eu queria dizer que te respeito, camarada
Por ter lutado contra a servidão
Por escolher a pinga ao invés da enxada
Pela calçada à linha de produção

Emerson Peretti

2012-02-01T22:45:00.001-02:00

B.O.

2012-02-01T22:40:00.002-02:00

contrabando
operação pássaro de cinco asas

numa rápida e ligeira atuação da polícia federal, no centro histórico de curitiba, foram apreendidos cem quilos de argumentos falsificados, uma porrada de discursos retóricos vencidos, teses mal fundamentadas, estética parnasiana, um sofista perdido no tempo e mais dois intelectuais da área de ciências humanas com baixa produção acadêmica.

Giuliano Gimenez

2012-01-28T21:24:00.002-02:00

2012-01-28T21:19:00.003-02:00

chuva de verão. o domingo não tem margens. e olha eu aqui ensaiando uma orquestra de beijos, pedindo para dormir na parte de trás de seus joelhos. meu cérebro é um fosso, no fundo dele reside um bando de crocodilos vorazes sem cérebro. fazer o que se tenho a saudade frágil? isso vem da época em que eu tinha miragens nos olhos em vez de pupilas e retinas. chuva. e esse domingo é um péssimo dia para eu estar assim tão católico. francamente... faz muito tempo que não entendo absolutamente nada de nada, e não sei o que é a poesia. só sou um piá de bosta romanticão, meio punk rock meio vanerão, que a todo momento precisa justificar ao seu melhor amigo: ela só pode ser mutante, cada vez que a gente se encontra está mais bonita. devo falar isso fazendo a cara mais estúpida da terra, com a língua de fora e os olhos um pouco vesgos. malditos superpoderes (os que ela tem). tá bom, mais detalhes: ela tem a voz um pouco rouca, não bebe, não fuma (cigarro nem maconha). ela nada três vezes na semana (essa parte talvez seja mentira). ela só lê alta literatura, mas muito lentamente (vai que a cama de uma mulher solteira é a dor dessa mulher solteira). é inteligente e não é pedante. ela não tem um pai (nem irmão) filho da puta (isso ajuda). gosto do seu cheiro e de sua educação desajeitada. talvez ela seja mais doce do que precisaria. ela lembra muito a Penélope Cruz (isso talvez não bata bem). ela não é evangélica, nem santinha. ela é mais assim: seio bonzinho, seio malvado. e fica mais frágil em dias de chuva. bem, não sei mais o que dizer, às vezes acho que ela me ama menos do que ama o seu guarda-chuva (cito). ah, eu não devia escrever essas coisas e correr riscos (minha mão é o meu coração). mas domingo é um dia oco (Clarice, também tenho direito). sei lá, talvez eu seja um merda. talvez eu não seja o seu fodedor. sabe, o que a gente não consegue ser é também muito o que a gente é. talvez eu não passe de um seu cãozinho, seu rex. mas pelo menos hoje meu nome seja relax.

Luiz Felipe Leprevost

2012-01-20T16:27:00.000-02:00

Trabalhador da Prefeitura de Ipanema/ Pr

O Bico do Cisne

2012-01-20T16:24:00.000-02:00

Ela queria achar sua tesourinha dourada de ponta de bico de cisne, mas somente achou chaves, umas chavinhas graciosas em um maço de três, dentro de um saco com velhos vidros e jarros, que foram todos para o lixo, e um cadeado vermelho, também com chave e um bichinho de pelúcia que ela mesma fizera, com um olho maior do que o outro. Ela pensou que talvez sua mãe tivesse um jeito mais doce e funcionário público de ser segura do que seu pai liberal e comunista angustiado, que diferença fazia isso agora ao defrontar os fracassos da vida, mais um será possível, mas o fato é que o suco de mirtilos lhe parecia insuportavelmente artificial. Tudo lhe parecia artificial. Um suco colorido, continha anidrido sulfuroso, como ele dissera assim na lata. Será que isso era uma tinta, uma cor, um gosto, um cheiro, um nada. Unhas passando pelo vidro. O saco de velhos artesanatos continha vidros de amostras da Deirolle, Paris. Que coisa mais poeirenta e insuportavelmente poética, ela sabia que nunca, jamais poderia se desfazer dos frascos da Deirolle, sob pena de ser amaldiçoada para sempre até cair de vestido dentro de um córrego e morrer afogada com todos os cabelos flutuando ao seu redor. O vestido era verde. O seu cachorro estava ficando cego mas mesmo assim os vaga-lumes brilhavam no jardim e tentavam entrar pela janela para morrer aos poucos apaixonados pelas lâmpadas elétricas. Eles tinham o corpo comprido com duas listinhas como tantas sementes de girassol ; todavia, apesar de serem apaixonados pela luz, não brotavam quando plantados, apenas se deixavam ficar em passiva nitidez na estante branca quando ela os achava de manhã, pegava-os na mão e os colocava para fora, agarrados a uma folha da palmeirinha anã. Resignada com a cegueira remelenta, sem muito o que fazer, ela catou os Deirolle de volta da lata de lixo onde jaziam em meio a cascas de abacaxi. Rezando para o que o sol não os esturricasse, mas agora era noite, ora essa que brilhassem. Os vaga-lumes, não os frascos. Por que será que tudo isso era tão difícil as lágrimas iam escorrendo bobamente pelo travesseiro e ela via que as nuvens passavam, passavam na verdade muito rápido e havia as luzes de um avião entre elas, que passavam também, na direção oposta até que o quarto parecia estar voando. O cachorro cego talvez ainda fosse possível salvar, uma impossível dívida na veterinária que lhe dava chocolate na boca, mas os monstros de feltro velhos agora jaziam semi-mortos cheios de traças e nem mesmo a tesoura de ponta de grou ou de qualquer pássaro do bico pontudo ela não conseguira mais achar, para retirar uma etiqueta áspera que lhe agredia a nuca como um beijo de barba crescida. Quem dera. Uma simples amizade perdida. Qualquer lojinha barata de armarinhos resolvia isso em menos de cinco minutos. Era ela que o deixava tonto, ele dissera. A etiqueta raspava e ela jogou a blusa na cesta de roupa para lavar. Pronto.

Cláudia Lopes Bório

2012-01-18T21:55:00.000-02:00

Ipanema / Pr

Fizeste bem em sair, Arthur Rimbaud!

2012-01-18T21:44:00.006-02:00

Fizeste bem em sair, Arthur Rimbaud! Teus dezoito anos refratários à amizade, à malevolência, à estupidez dos poetas de Paris, assim como o ronronar de abelha estéril de tua família ardenense um pouco louca. Fizeste bem em lançá-los para longe, colocá-los sob a lâmina de tua guilhotina precoce. Tiveste razão para mudar o boulevard dos preguiçosos, as tabernas dos mijadores lírios, o inferno das bestas, o comércio dos astutos e o bom-dia dos simples.

Este impulso absurdo de corpo e alma, esta bala de canhão que atinge seu alvo fazendo-o explodir. Sim, a vida de um homem está bem no além! Não se pode, ao deixar a infância, estrangular indefinidamente o próximo. Se os vulcões pouco mudam de lugar, sua lava atravessa o grande vazio do mundo e lhe outorga as virtudes que cantam em suas feridas.

Fizeste bem em sair, Arthur Rimbaud! Nós somos daqueles que acreditam, sem provas, que a felicidade é possível com você.

René Char/ tradução do francês de Mario Bojórquez/ tradução do espanhol Ricardo Pozzo

2012-01-16T13:58:00.001-02:00

Fragmento do caderno poético [Urbe Fago Cito Z] de Ricardo Pozzo, lançado no Vox Urbe do Bar Wonka, janeiro de 2012!

FICÇÃO - ananse (textos e imagens)

2012-01-09T00:04:00.002-02:00

laguinhos brincam de balanço

no crochê de fio de prata

lendo as estórias de Ananse

Texto e foto: Susan Blum de Moura

http://www.novelosnadaexemplares.blogspot.com/

2012-01-08T15:51:00.005-02:00

2012-01-07T23:45:00.002-02:00

o silêncio vai raspando a pele até cortar a veia do sentimento

o sangue verte irrigando o sofrimento

que germina novas luas

de plácidos rostos em lagoas puras.

Jogo o anzol e só espero o prateado brotar peixe

faminto não sinto dores nem o clamor da fome

não vejo a lua me olhando triste no fundo do lago

só o peixe essa moeda da minha angústia.

palavras são foices ou seda, lã ou adaga

em mim elas saem como desespero de peixes

numa lagoa a secar no olhar de prata da lua

O sorriso plácido do silêncio é uma adaga

um sorriso que corta sem saber

corta o ar da gota prateada que se fez peixe

e não sabe por que seu mundo está a secar.

talvez ele já não saiba mais amar.

Wilson Roberto Nogueira

2012-01-06T13:30:00.004-02:00

Dicas para se visitar lugares sem fazer uso de papel moeda ou cartão de crédito

2012-01-06T13:25:00.010-02:00

1. Relativizar a distância proposta e escolher entre pegar carona ou o atrevimento de ir caminhando.

2. Vigiar a noite.

3. Repousar de dia.

4. Cuidar para que não roubem seus calçados.

5. Frequentar os melhores restaurantes pela porta dos fundos, de preferência após as 14 horas, para almoçar sobras.

6. Improvisar talheres.

7. Perceber que o que é pouco pode tornar-se suficiente pois até a sobra pode faltar.

8. Usufruir o vento no rosto.

9. Discernir que a sobrevivência é feroz apesar de consistir naquilo que é simples.

10. Abdicar do rigor da higiene.

11. Consequentemente, abdicar do flerte.

12. Não frequentar estabelecimentos comerciais pela porta da frente, a não ser que esteja necessitando de adrenalina, porém aguente consequências.

13. Aguentar consequências.

14. Usar do filtro lúdico ao perceber olhares de estranhamento, pois eles diminuirão na medida em que você se tornará invisível.

15. Contemplar estrelas.

16. Ao mesmo tempo, aguçar os sentidos frente aos perigos, ou seja, revitalizar o selvagem.

17. Escolher o coletor; abdicar do caçador.

18. Compreender a diferença entre o desprezo, o menosprezo e a compaixão*

19. Destilar as horas, sabendo que só há o hoje, cingido entre duas refeições [se houver sorte] e um lugar seguro para repousar.

Ricardo Pozzo

2011-12-29T13:15:00.004-02:00

‎''E eu descobri: os portos de madrugada
preservam o exalar da recordação
daqueles que nunca caminharam por suas vielas."

Leandro Vicelli

2011-12-29T12:57:00.001-02:00

Só deitando um pouco
no chão frio.
Apenas colando
a cabeça na terra
úmida e com cheiro forte
... de ferro.

Só encostando a alma
nas paredes do inferno,
ouvindo o fogo praguejar:
''não venha,
não chegue perto,
fique bem longe".

Apenas ouvindo
o crepitar
da lareira do mundo.
Cada estalo
é um passo meu
rumo ao infinito.
("Crepitar")

Matheus A. Quinan

2011-12-23T12:55:00.004-02:00

Dois poemas de Rafael Walter

2011-12-23T12:45:00.010-02:00

Paisagem

disse-me que só o vagar lhe permitia
a constância

não queria a certeza
queria a dúvida
expandida em caos e absoluto

a poeira contava o caminho,
não sabia dizer ao certo de onde viera
e seguia

como poucos centavos no bolso festa ele fazia
dizia que viemos nus ao mundo
e que nada sabemos mesmo
e o resto era infinito

andava torto feito um ponto de interrogação
para endireitar os caminhos
seguia o vento
numa melodia
feito viola pela vida

haikai escatológico

escarro, porque já não resta nada

e esse vício de saliva, de esvaziar palavras

e emudecer o solstício ou a alvorada

Rafael Walter

2011-12-16T10:03:00.002-02:00

Três Espadas

2011-12-16T10:00:00.006-02:00

Ela lhe fala que existiu, trespassada por três espadas
Ele lhe faz sopa de letrinhas
Ela lhe fala que viu tempestades, ao chegar
Ele lhe faz molho de figos
Ela lhe fala que viveu em poeira, em dor
Ele lhe diz que há prazeres reservados
Ela lhe fala que trabalhou com as mãos
Ele deixa a louça por lavar, singelo
Ela lhe diz que sentiu as três espadas
Ele abre um livro, navio passando
Ela lhe diz de espinhos, de cabelos arrancados
Ele lhe diz de velhos cães, de poesia
Ela lhe diz de uma certa cura
Ele lhe serve torta, a massa trabalhada
Ela o beija, sincera, tonta, temerária
Ele espera, espera, espera, espera
Ela se espraia, como praia
Ele fica, e vem, como o navio ao cais

Cláudia Lopes Bório

quem se import?

2011-12-15T15:49:00.001-02:00

Sid-Friaça (Pseudocanto III)

2011-12-15T15:34:00.011-02:00

Sid-Friaça
sentado num canto do Madrugada
relata os lances que o fizeram
subir ao ascetismo.
Sid-Friaça
conta
sempre
com a sorte
pra pagar a conta.
No banco do boteco fétido
esconde e educa a prole
(a ser também asceta).
Por longos anos mourejou
na Índia, em Goa, em Moçambique,
levado pela esquadra do Restelo,
na empresa finda que o poeta canta
e que o Queirós queria reatada por Ramires.
Agora seu pendor heróico é morto
pelo excelso maquinário que o domina.
A fábrica.
A vida confinada
em meio ao torno e o ponto do relógio.

Sid-Friaça come
as moças mais insanas
de beleza e sina
oferecida aos gajos
que caminham retos
pela ponte de Bouvard
Moças gordas como pelicanos,

feias e disformes, com as banhas podres,
misto de deboche e maquilagem.
moças magras e miúdas,
pequenas e ossudas
como garças desesperadas,
gralhas presas atrás de grades.
Moças que debalde se oferecem
quando passo classe-média no Passeio.
Mas Sid não, que não é disso;
é forte e rijo
tomador do biotônico da vida
e da desesperança.
Sid ensina a todos que não há saida.
Que a moça oferta em frente à réplica
do pórtico do cemitério de Cães da cidade de Paris
é tão boa meretriz e faz gozar
como qualquer puta que há
no antro mais famoso e fino
de Campinas e Curitiba.

Sid-Friaça heróico
Sid-Friaça, ressurgido do Restelo
receita que somente presta a embriaguez noturna do bufão errante:

"A névoa não esconde todo o cinza da manhã
Seus olhos já revelam esta grave inquietação
Os ônibus lotados de fumaça e de cigarro
fedendo-lhe a miséria como lixo e como merda (...)"

Sid-Friaça
Vive
no Hades, com Elpenor.

Paulo Bearzoti, de Fator X (Cadernos Militantes nº 12, Curitiba, novembro de 2011)

2011-12-11T17:30:00.002-02:00

No Cabaré Verde

2011-12-11T17:25:00.003-02:00

às cinco horas da tarde

Depois de uns oito dias a pé, perdi os coturnos
No caminho. Mas entro com tudo em Charleroi.
No Cabaré-Verde, torradas são o que há,
Com manteiga e presunto, em pedidos diurnos.

Feliz, estico as longas pernas sob a mesa
Verde e contemplo os toscos e rudes motivos
De uma tapeçaria. — Que agradável surpresa
Quando a vi, suas enormes tetas e olhos vivos.

É ela! Não existe um beijo que a apavore!
Risonha, traz a refeição sem que eu implore:
Manteiga muito boa, num prato do caralho,

Presunto róseo perfumado pelo alho.
Depois traz a cerveja, sem fazer farol
Pela espuma brilhante como um raio de sol.

Rimbaud
Outubro de 1870 (16 anos)/ tradução Antonio Thadeu Wojciechowski 10/12/ 2011

LÉO 6

2011-12-09T13:15:00.000-02:00

A Solidão

2011-12-09T13:13:00.005-02:00

Eu venho de um outro mundo,
outro bairro, outra solidão.
Hoje como hoje, eu me crio atalhos;
eu não sou mais um de vocês,
tenho o aspecto dos mutantes; biologicamente me dou cabo
com a idéia de que sou feito da biologia: mijo, ejaculo, choro.

Antes de tudo
devemos elaborar as nossas idéias
como se fossem artefatos. Estou pronto para os moldes.
Mas ...
A Solidão...
Os moldes são de uma nova matéria, advirto,
estão fundidas desde a manhã do amanhã.
Se você não tem, deste dia o sentido relativo
da sua duração,
é inútil se atravessar
é inútil procurar
à frente de você,
porque de frente para trás, a noite é dia
mas...
A solidão...

a solidão, a solidão, a solidão !!!

Antes de tudo
as lavanderias automáticas,
aos ângulos das estradas
são impertubáveis
assim como o vermelho e o verde dos semáforos.
Patrulhas de detergente
irão declarar onde será possível
lavar isso ou aquilo que você crê.
A consciência não é outra
senão uma sucursal daquele facho
de nervos de que lhe serve o cérebro.

E portanto...
A Solidão.

O desespero é uma forma superior de crítica,
por agora nós a chamaremos ''felicidade'',
porque as palavras que vos usam
não são mais do que palavras; mas uma espécie
de condução através da qual os analfabetos têm a consciência posta.

mas...
A solidão....

Do código civil falaremos mais
tarde. Por ora eu queria
codificar o incodificável
queria medir o poço de São Patrício
de vossas democracias.
Queria imegir no vazio absoluto
e me tornar um não dito, o não advindo, o não virgem
por defeito de lucidez. A lucidez
a tenho
nas calças, nas calças.

(Poema de Léo Ferré)
tradução: Tullio S.B. Sartini

2011-12-09T07:54:00.002-02:00

AVISOS

2011-12-09T07:51:00.005-02:00

Em caso de incêndio
não utilize elevadores
use escadas
salvo instrução contrária

Não fume
Não jogue lixo
Não defeque
Não ligue o rádio
salvo instrução contrária

Por favor, Aperte a Descarga
Após Usar o Sanitário
Exceto Quando o Trem
Estiver Parado na Estação
Seja Atencioso
Com O Próximo Passageiro

Avante Soldados Cristãos
Trabalhadores do Mundo unidos
não temos nada a perder, mas a nossa vida
Glória ao Pai
.............................. E ao Filho
ao Espírito Santo
salvo instrução contrária

A propósito
afirmamos estas verdades evidentes
que todos os homens são iguais
que foram dotados por seu criador
de certos direitos inalienáveis
entre eles a Vida
Liberdade

......... & a busca da Felicidade

E por último mas não menos importante
que 2 + 2 são 4
salvo instrução contrária

Nicanor Parra/ de Poemas para combatir la calvicie. Antología. (Santiago, 6ªed., Fondo de Cultura Económica, 1998)/ tradução Ricardo Pozzo

2011-12-03T21:18:00.002-02:00

O pequeno burguês

2011-12-03T21:15:00.007-02:00

Aquele que quer ir ao paraíso
Do pequeno burguês deve trilhar
O caminho da arte pela arte
E tragar porções de saliva:
O noviciado é quase infinito.

Lista do que você precisa saber.

Dar, com arte, o nó da gravata
Fazer deslizar o cartão de visitas
Sacudir por luxo os sapatos
Consultar o espelho veneziano
Estudar-se de frente e de perfil
Tomar uma dose de conhaque
Distinguir uma viola de um violino
Receber visitas de pijama
Evitar a queda dos cabelos
E tragar porções de saliva.

Tudo deve ser arquivado.
Se sua esposa está entusiasmada com outro
Recomendo as seguintes dicas:
Barbear-se com navalha
Admirar a beleza natural
Farfalhar um pedaço de papel
Sustentar uma conversa telefônica
Disparar um rifle
Fazer as unhas com os dentes
E tragar porções de saliva.

Se deseja brilhar nos salões
o pequeno burguês
deve saber andar sobre quatro patas
Espirrar e sorrir ao mesmo tempo

Dançar valsa na beira do abismo
Endeusar os órgãos sexuais
Despir-se na frente do espelho
Desfolhar uma rosa com um lápis
E tragar toneladas de saliva.

A tudo isso uma pergunta
Jesus Cristo era filisteu?

Como se vê, para alcançar
O paraíso pequeno-burgues
É preciso ser um acrobata completo:
Para chegar ao paraíso
É preciso ser um acrobata completo.

Não admira que o verdadeiro artista
Entretenha-se matando libélulas!

Para quebrar o círculo vicioso
Recomendam ato gratuito:

Aparecer e desaparecer
Andar em estado cataléptico
Dançar valsa nos escombros
Embalar um ancião nos braços
Sem tirar os olhos de seus olhos
Perguntar a hora à um moribundo
Esculpir no oco da palma da mão
Apresentar-se de fraque aos incêndios
Lançar-se com o cortejo fúnebre
Ir além do sexo feminino
Levantar a laje funerária
E ver se, dentro, cultivam árvores
Atravessar de um lado a outro
Sem referências ao porquê ou quando
Somente pela virtude da palavra

Com seu bigode de galã de cinema
Na velocidade do pensamento

Nicanor Parra

De [Versos de salón] (Santiago, Nascimento, 1962) tradução Ricardo Pozzo

2011-12-03T19:28:00.002-02:00

Eu Nunca Estive Em Creta

2011-12-03T18:51:00.002-02:00

Mas quando despertei
tinha os pés molhados
de uma luz
que atravessa
a persiana
________zarpa
e, a estas horas banha
teu rosto que flutua
- esqueceste do Nívea -
sobre as listras verdes
do Egeu

Carmen Camacho/ tradução Ricardo Pozzo

2011-11-30T18:54:00.003-02:00

2011-11-30T18:51:00.003-02:00

Recolhe os olhos aos pés
quando o sol amanhecer,
e com ele se fizer
meu sermão.

Acorda a alma a gritos,
sem despertar o mal
que com ela descansa
entre os vãos.

das portas,
das casas,
do túneis abrigados
no fundo das veias.

furadas,
vazias,
drenadas para ficar
loucas com a escassez

Respira com cuidado,
atento à própria vida
e aos movimentos frágeis
do pulmão.

Retira a própria pele
e mascara o semblante,
para não parecer mais
com seus irmãos.
("Autoridade")

Matheus A. Quinan

remédios de graça

2011-11-28T04:13:00.003-02:00

Perdas

2011-11-27T17:16:00.001-02:00

Perdas

Pedras pretas

presas

caixas-pretas

sob o carvão de corpos

prêsas do destino

do desalinhavado destino

pedras em desatino

esmagando pulmões

libertando pulmões

libertando vozes de agonia

em meio ao humo

a humedecer de prata liquida

olhares incendiados de fogo invisível

olhares sem prumo de celerados animais

horda huna sem rumo

invadidos pela lua uivam várias adagas de agonia

animais vagando no pranto anônimo da noite

novos pratos fartos

de vis visceras

na saborosa ceia das feras

fitando o horizonte com olhos famintos

viver sob o manto da morte

Wilson Roberto Nogueira

2011-11-25T10:21:00.004-02:00

Fênix

2011-11-25T10:16:00.000-02:00

dentro
de cada
um de nós
tem uma
fênix

dentro dela
fogo cromo ródio
lilases rododendros
dentes asas membros
de amor e de ódio
sobre tons de
ônix

dentro de
cada tom
violetas vivas
roxos de morte
anéis cristais pós
e algo ainda
e cada vez
mais forte
dentro de cada
um de seus
nós

Ivan Justen

2011-11-15T21:29:00.003-02:00

ESTADO DE SIGNIFICAÇÃO Gaza. (de origem e destinação incertas).

2011-11-15T21:13:00.015-02:00

um. feminino.
Nó em lágrimas, desatado
nas extremidades. Obrigado a dobrar-se,
a não-ser, ensanguentada mordaça.
Serve para enganchar ou cingir
a isca do Ocidente,
naco de raiva,
espada de Israel

e logo suspendê-las do nada.

dois. feminino.
Circundar o arame farpado,
as mãos abertas, caminhar
o pó para alcançar
o templo ou escritório

ou como quer que se chame
o lugar onde o Homem do Lobby
ventila cinzas
da Sarça Ardente.
Emoldurar a nota fiscal de seu míssil.

três. feminino.
Pássaro negro que ao sulcar
La Franja esta noite
me desperta
e diz em seu grunhido

que choveram estilhaços,
tantos quanto o quilo de pombas brancas,
que o meu silêncio mata.

Quis chegar até sua porta, Palestina.
Para devolver-lhe minha calma venho.

Carmen Camacho/ tradução Ricardo Pozzo

2011-11-15T14:42:00.000-02:00

Obsessivo

2011-11-15T13:59:00.003-02:00

Voltas eternas gozando sozinho
Prozac me ajuda a soltar e reter
Sou vaca girando um grande moinho
Como saber o que vem de você?

Tantos pensamentos em labirinto
Sou ou não sou? Só sei de soslaio
Em Creta, em Tebas, sempre sentindo
A culpa de ter enforcado Laio.

Um dia declaro, em alto e bom som:
“Não vou ao seio potente voltar!”
Mas logo, baixinho, devo acrescentar
“Um Mestre me ajude, prometo ser bom!"

Felipe Spack

2011-11-10T15:46:00.002-02:00

2011-11-10T15:41:00.004-02:00

O amor acaba?

O cara disse. Numa esquina, num domingo, depois do teatro e do silêncio, na insônia, nas sorveterias, como se lhe faltasse energia. Ele não volta? Não deixa rastro ou renasce? Na esquina em que se beijaram uma vez, lá está, na sombra apagada pela luz, na poeira suspensa, na revolta da memória inconformada. Na solidão, lá vem ele, volta, com lamento, um quase desespero, e penso nos planos perdidos, que vida sem sentido… Na insônia, o amor cai como uma tonelada de lápide, e se eu tivesse feito diferente, e se eu tivesse sido paciente, e se eu tivesse insistido, suportado, indicado, transformado, reagido, escutado, abraçado? Na sorveteria, ele volta, o amor, em lembranças. Porque aquele sabor era o preferido dela, aquela cobertura era a preferida dela, aquela sorveteria era a preferida dela, aquela esquina, aquele bairro, aquele clima, aquela lua, aquele mês, aquela temperatura, aquela raça de cachorro, aquele programa de fim de tarde e aquele horário sem planos… No elevador, quantas saudades daqueles segundos em silêncio, presos na caixa blindada, vigiados por câmeras camufladas, loucos para se agarrarem, rirem, apertarem todos os botões, tirarem a roupa, escreverem ao lado do Atlasado: “Eu te amo”. Saudades é amor. Não se tem saudades do que não se amou. O amor não acaba, porque tenho saudades, me lembro dela, me preocupo com ela, torço por ela, e se sonho com ela, meu dia está feito. O amor não pode acabar, porque sem ela ou sem a esperança de revê-la, até a chance de tê-la de volta, não vejo a paz. Ela é uma trégua na minha guerra pessoal contra a minha paixão por ela. Amá-la me faz bem. Mesmo que ela não me ame, amo amá-la. Continuei amando desde o dia em que terminou. Passei meses amando como se não tivesse acabado. Ficaria anos amando mesmo se não tivesse voltado. O amor não acaba, muda. O amor não será, é. O amor está. Foi. Nas tantas músicas que ouvimos, que dançamos colados, trilhas das noites frias em que você sentava em mim nua, enquanto os meus braços imobilizavam os seus. Amor. O não-amor é o vazio. O antiamor também é amor. Eu te amava quando você respirava no meu ouvido. Lembra do meu dedo dentro de você? Amo-te, amo-te, amo-te. Instante secreto, sua boca incha, seus olhos apertam, suas unhas me arranham e você diz: Eu te amo! O amor acabou quando você se foi? Você sentiu saudades das minhas paredes, das cores das minhas camisas, da umidade da minha boca, do cheirinho do meu travesseiro, da minha torrada com mel, das noites pelados assistindo à tevê, dos vinhos entornados no lençol, do café da manhã com jornal, você sentiu falta de atravessar a avenida comigo de mãos dadas, de correr da chuva, de eu te indicar um livro, do cinema gelado em que vimos o filme sem fim, torcendo para acabar logo e ficarmos a sós, você sentiu falta da minha risada, inconveniência, de eu ser seu amante, noivo, amigo e marido, dos meus olhos te espiando, dos meus dentes mordendo e mastigando, ficou tanto tempo longe e pensou em nós especialmente bêbada ou louca, queria me ligar, me escrever, meu cheiro aparecia de repente, meu vulto estava sempre ali, acaba? Diz que acaba. Como acaba? Não acaba. Diz, não acaba. Repete. Falei? Não acaba. Pode virar amor não correspondido. Pode ser amor com ódio, paixão com amor. Tem o amor e o nada. Ah, mais uma coisa. Antes que eu me esqueça. O amor não acaba. Vira. Se acabar, não era amor

Greyce Bruna

vem ser feliz

2011-11-08T20:37:00.004-02:00

Ácido Malabar

2011-11-08T20:32:00.015-02:00

Frente à platéia inevitável de automóveis, o franzino malabarista realiza des ofício; bailarino opanijé. Apenas o cão, a cada intervalo, aplica-lhe o emplastro de saliva, anti profilaxia do ectima.

Em seu refúgio de alumínio e fibra [de vidro] a madame suburbana emociona-se, sem saber o quanto deixa de compreender frágeis fractais, vertentes de inconfessáveis planos.

Ricardo Pozzo

2011-11-06T19:37:00.002-02:00

2011-11-06T19:36:00.001-02:00

A companhia custara apenas o preço de um cafezinho. Passavam horas que se diluíam no silêncio dos olhares. Um procurava encontrar no olhar do outro o próprio olhar. E juntos dançavam.

Hora de pagar a conta. As luzes se acenderam e só viram o mármore e as moedas caindo no chão. A dança acabou. Mais uma vez ela pagou a conta. E nunca mais voltou.

Agora ele gira moedas na mesa da cafeteria e só tem a sombra da lembrança a orar por ele.

Wilson Roberto Nogueira

2011-11-06T19:30:00.002-02:00

2011-11-06T19:15:00.006-02:00

Não era para tanto "ma garçonne" (o cabelo curto acentuou a cor dos teus olhos). O Pavel low profile como sempre não esquentou, não queimou o radião, quedou-se tranquilo. O embrulho foi de outra ordem, não era propriamente quanto ao grupo, a discussão que se arrastou foi oportuna contudo, mas o curto-circuito teve suas faíscas exageradas. No que se refere ao texto de seu existir, é uma questão de estilo apenas, não devemos levar tanto a ferro e fogo. Acredito na proposta de Deus e suas oficinas inter-cambiáveis, mas esta é uma outra história,

A tua obra lerei com mais vagar e te darei o retorno durante a semana.

Assinado: O Foiceiro

Wilson Roberto Nogueira

2011-11-06T19:14:00.001-02:00

Praia da Joaquina - Florianópolis

Da Dificuldade em Capturar uma Mosca

2011-11-06T19:08:00.007-02:00

A dificuldade em capturar uma mosca
reside na complexa composição de seu olho

É a mais próxima ao olho de Deus

Através de uma rede de ocelos diminutos
pode observar-lhe a partir de todos os ângulos
sempre disposta ao voo

Parece que o grande olho da mosca
não distingue cores

Provavelmente também não faça distinção entre você,
que tenta capturá-la, e os restos descompostos em que pousa

Rómulo Bustos/ tradução Ricardo Pozzo

2011-11-01T12:27:00.004-02:00

As Crianças#1

2011-11-01T12:12:00.013-02:00

Pequeno pequeno pequeno. Mas já forceja de sol a sol o sísifo interior, das coisas ajuntadas e divididas por desrazão, em categorias. Taxônomo pré-mirim, compila selos sem ter selos e borboletas sem borboletas. Chora, para, sorri. Talvez seja o maior, e o menor, colecionador de coisas invisíveis em todo o universo. Leiloou na imaginação a vai adquirindo: marafonas que falam, trapos de nuvens, armas para a guerra aos irmãos, namoradas das folhas de revistas, monstros de césio, roupas ideais das matinês de carnavais, aves marias aos domingos, cães de montaria, cantigas de dormir, desaforos, ouro do nariz, frieiras e verrugas, formigas e apocalipses, trevos estrelas urtigas, lençóis floridos, bichos sob a cama, pedras de rios que não passaram, olhares sem piscar pelo buracos de fechadura. Coleciona os dias, um maior que o outro, um mais novo que o outro, mais bonito.

A mãe chama para o jantar. Ele não vai. Não pode perder a conta de seu tesouro. A mesada foi toda gasta em balas-chiclete e, mastigando, trabalha o raciocínio: "...um dia vai valer uma fortuna. Vou trocar por um baú de moedas. Vou enterrar numa ilha deserta. Vou fazer um mapa". Não atina com a possibilidade de perder, mais do que os álbuns da coleção, perdidos em si, o ânimo de colecionar impossibilidades.

Certamente vale muito, certamente só dá para isso: os olhinhos acesos no rosto do homem, e uma saudade que atravessa a rua.

Rodrigo Madeira

publicado no segundo livro de Rodrigo Madeira [pássaro ruim]. Curitiba: Medusa, 2009, pág 140

2011-10-30T23:28:00.002-02:00

Praça Generoso Marques

2011-10-30T22:48:00.004-02:00

Multiplural etnica e cultural anarquia

Babel de vozes que só se espelham no verde oliva dos uniformes

Laica e secular a olhar por sobre o Muro das Lamentações aos religiosos

de ossos de aço e ocos corações que modelam no barro os Golens

que perambulam nos sábados a assassinar os sonhos

vestidos de verde oliva e do vinho da vida de estranhos

estrangeiros. Religiosos envenenando a verdade nas suas

orações de ódio e rancor. Cacofonia de angústias, medos

e ódios aos gritos saltando dos olhos para as mãos

Israel minúscula nau dos insensatos a agarrarem no humor

a bóia da lucides com as pernas em sangue a atiçar os tubarões.

Oh Isra'El da estrela de Davi estilhaçada, não pise em seus cacos.

Rostos da diáspora de tantos sabores e olores, dores

e alegrias desesperadas à procurar tateando na diversidade,

no estranhamento a alteridade imperscrutável da unidade espinhosa.

A qual cobra o sangue e o sal de Israel. O sangue denso e doce de seus filhos.

Oh Israel, você se encontrará novamente? Caminhos estreitos no Oásis.

O humanismo judaico estará em extinção em Israel ?

O Guardião de D'us (Isra'El) ouvirá a D'us antes de ouvir a espada?

Shalom.

Wilson Roberto Nogueira

Vizinhos

2011-10-28T10:39:00.002-02:00

http://doxlucchin.blogspot.com/

tortione

2011-10-28T00:32:00.002-02:00

quando há paz
foge o poema
:
o cárcere amargo
exige do amor
uma torção
de rocha
:
viajar para longe
é um convite
para aliviar
os ossos
:
pedras têm asas
anjos têm telefones
:
a primavera em mim
tarda a vida

Augusto Meneghin

Vox Urbe Internacional

2011-10-25T00:03:00.005-02:00

clique na imagem para ampliar!

2011-10-24T00:13:00.000-02:00

DAI A DALTON O QUE É DE JÉRSON, E A TREVISAN, O QUE VEIO DE IVAN

2011-10-23T23:55:00.005-02:00

Que vampiro? Gênio aonde?
Vai seguindo sempre em busca
dum estilo que se esconde
numa angústia tão patusca
que nem chega a ser de velho:
um fraquinho autoevangelho.

Sabe apenas pôr o dedo
na ferida se é a alheia:
provavelmente isso é medo
de pulsar a própria veia,
que mete nesse inseguro
pavor do claro e do escuro.

Mas não rimarei com dalton
nenhuma rima biônica.
Faço rimas só pros nêutrons
da prosa dele chatônica:
nem mil anos na salmoura
nem biotônico fontoura

não elevarão o status
deste literato cactus,
pois a lei de Jérson é
diminuir o cacife
pra ver se ainda para em pé
o seu conto de patife.

Assim prestei homenagem
a este Jérson Trevisan,
dos Daltons tem bandidagem,
muita prosa e pouco elã.

E o polaco que me aguente
pois ponho um pingo num i:
ninguém xinga impunemente
Emiliano e Kolody.

Ivan Justen

2011-10-21T23:14:00.002-02:00

Receita de Bomba Caseira

2011-10-21T23:05:00.000-02:00

basta juntar 2

motivos que se excluem

(mesmo um único

ingrediente:

esquizo

frê

mito)

basta deixá-los se amando

na folha, como briga

ou lar(galos aurorescentes

ao mesmo tempo

sobre o giz da rinha).

deixa-os

se fundirem no ataque

e olha.

não desperdices teus olhos

não há de durar muito.

a coisa toda (de opostos)

explode

no ar no teu rosto:

PÁSSARO

(sempre em suma

antes que suma

da vista

o arame das palavras

e a harmonia)

estrepitosamente aberto

na altura do peito, feito

um jornal de impossíveis

Rodrigo Madeira

"a mulher pornô", dora meirelles

2011-10-15T00:24:00.002-03:00

2011-10-11T12:29:00.001-03:00

2011-10-11T12:19:00.003-03:00

Aquariano, apreciador de majestosas epopéias. Uma certa criatura prática que se desnuda em prol da graciosidade de qualquer Lolita púbere... Maldito seja o cavaleiro de parecer pérfido que me arruína a alma por este instante, fazendo-me escrever disparates de irrelevante azo. Eu deveria agourar este aleivoso matrimônio com minha competência e astúcia de ninfeta perversa, mas este quisto senhor talvez não tenha mérito para ter meu corpo e muito menos meu coração... Meu coração... este sim necessita ter mais cautela... Escrevo e escrevo, um pouco em vão, estas deveriam ser palavras em cartas manuscritas, onde o pressionar da tinta despeja o teor veemente sentimental. Perdoe-me por qualquer impropério, mas ainda vaga em meu corpo, em pensamento, a tua face... teu beijo... tuas mãos... e teu falo, abarrotado de masculinidade como criatura provedora.

Um suspiro forte.... profundo... uma intensa excitação me consome o corpo todo neste momento... e em outros que ainda virão enquanto você não me consome por inteira... enquanto não pressiona intimamente meu corpo no seu...

Como fizeste bem a sua mão acariciando meus seios e me fazendo abrir a boca de desejo imediatamente, desejo de encostar a língua em teu corpo, de beija-lo impetuosamente... de ficar nua... de mostrar a minha pele... de lhe entregar meu corpo de menina com curvas perfeitas para o deleito de seus olhos... de me colocar em seu colo e enfim... ser completamente tua...

Almejo respostas válidas para minha pele ou para o meu coração... Sinto-me agora arrebatada, (apaixonada?) e talvez, meu lord, isso passe em breve, ou custe a passar...

Um beijo em seu coração.

De sua menina

Lailana Krinski

2011-10-11T00:27:00.002-03:00

Esconderam

2011-10-10T17:21:00.001-03:00

esconderam o som
e a árvore atrás de um cartaz esconderam
os corvos de van gogh na morte da arte
esconderam os sacos de pipoca amarelo
e colocaram as pipocas todas
para flutuar em um lago sujo
tão sujo que
seu reflexo morria
antes de atingir o céu
o arco do céu era exatamente como a tampade coca cola
os motores pariam
uma ejaculação como o palanque do presidente
notas de dólares já não valem nada
taparam o sol eterno sol com suas milhares de explosões
que um dia engolirá o universo com uma foto meio sépia esverdeada
de abraham lincoln
(& eu não sei quem foi abraham lincoln para
estampar uma nota de dinheiro se temos a possibilidade de olhar toda a história da arte do passado & escolher as mais belas figuras)
eu colocaria macunaíma na nota de dez reais
allen ginsberg já colocou alguém no parlamento ou
alguma imagem nas notas de dinheiro
eu quero colocar minha mãe na nota mais valiosa
pelo simples fato dela cultivar tão belamente suas orquídeas
que tenho certeza que nenhum herói ou papagaio
seria capaz de fazer o mesmo
mas isso porque esconderam os animais
e proibiram o circo e as mulheres barbadas
então tudo agora desfila na bela rua da democracia
com gays vegetarianos anarquistas punks & operários
todo mundo fala alguma coisa em direito de falar outra coisa
mas esconderam a voz em algum lugar
esconderam a voz na música de comercial
esconderam a fotografia em que todos pareciam felizes
agora todos parecem vestidos em jeans eróticos
com imensos pênis impossíveis de penetrar um cu
& mulheres com tantos litros de silicone
que fazem inveja aos seios de verdade
esconderam a bunda de verdade
colocaram uma bunda falsa no lugar da bunda de verdade
só existem agora bundas falsas
& investidores da bolsa querendo
mulheres & homens com bundas falsas
agora, para mim,
O mundo parece uma bunda falsa
caminhando em direção à vitrine de liquidação mundial
esconderam os preços atrás
da casca das frutas
vigiaram o nível de água das correntezas
& prenderam a mulher do índio num
programa de alfabetização do governo federal
esconderam tudo: a aldeia a canoa a mandioca
o descascador de abacates
o pênis do menino indígena
esconderam a montanha na qual sopravam flautas
& vertiam o sangue de um animal
em homenagem às suas vidas
fizeram isso & fizeram uma proganda de cerveja
colocaram mais silicone
até letras tem silicone
escorre silicone pelas letras
porque esconderam o sentido das palavras
e precisaram de borracha pra chamar a atenção
esconderam alguma coisa sobre o que acontecia no universo
os astronautas falam muito pouco
todos sabem que a terra é azul que
ela gira tem tantos tantos e tantos tantos
de coisas assim conhecidas desde a primeira enciclopédia
e a ciência não avançou um terço na explicação do mundo
exceto na fabricação de celulares
e esconderam as cartas longas e longas declarações de amor
por cartas fúnebres de telemensagens
& gente idiota falando de coisa alguma
no fumódromo de alguma boate
esconderam a poesia em algum canto sórdido de disciplina
fizeram bombas mais reais &
esconderam o efeito em algum acordo de bunda de silicone
os jovens desejam ganhar mais dinheiro
querem fama sucesso um carro novo um emprego uma namorada
um casamento com direito à embriaguez pelo menos uma vez na vida
uma apólice de seguro que ateste que ele não morrerá de alguma doença desconhecida
ou despedaçado como um bife na batida de um carro
os jovens querem tudo o que o dinheiro pode esconder
mas esconderam o dinheiro
esconderam tudo
para que alguém encontrasse
e fizesse um poema

Augusto Meneghin

2011-10-10T16:13:00.002-03:00

Somália, na capital das araucárias

2011-10-09T22:44:00.009-03:00

Noiada, a princesa derviche ou vulnerável azeviche, estende a mão como quem esmola mas ampara filete de mijo de rato e pomba e água que desce pela marquise; Agar, que vê brotar a misericórdia em pleno deserto de vidro e pedra britada.

Poucas quadras a separam de Ismael, deixado sob a mesa de plástico do bar, encoberto pelo fiapo de manta igual seu choro tão chorado e vão que não desperta menor atenção na platéia alcoolizada pelo futebol de quarta, na tela de catorze polegadas.

Ricardo Pozzo

2011-10-02T16:04:00.002-03:00

uma igrejinha

2011-10-02T16:01:00.002-03:00

nada é mais patético e belo

e difícil

que a igrejinha abandonada:

o capim no altar, as goteiras

a infiltração das estrelas

e as velas gastas

como pequenos pilares

do escuro.

nunca vi

uma igrejinha baldia

mas

se agora a vejo

(as lembranças tomadas de mato

e uma única açucena)

algo em mim que remontasse

campeia por dentro

monta ali acampamento

ou indigência

e me lembro

da poesia,

do amor que não se lembra

Rodrigo Madeira

2011-09-30T20:54:00.003-03:00

2011-09-29T16:23:00.001-03:00

LIQUIDEZ DA PALAVRA MIGA

2011-09-29T16:13:00.001-03:00

ELÉTRONS

NA DANÇA INQUIETA

DO ESPAÇO

ALTERAM

A SUBSTÂNCIA

ENCANTADA

DO SUBSTANTIVO

AMIGA

ÁTOMOS

DE ARESTAS IMPRECISAS

PROCURAM

ESSÊNCIA DE HUMUS

NOS PLEXOS

HUMANOS

DA PALAVRA

M I G A

DESATINO

DE PARTÍCULAS

DECANTAM

ANEXOS DE VIDA

NAS MARGENS

ÁRIDAS

DA PALAVRA

INIMIGA

NO CENTRO E NOS

EXTREMOS

DA PRÓPRIA

LIRA

M I G A

NÂO SABE

SE RIMA MILAGRE

DE PRECES

OU APARECE NOVA

COMO PEDRA

LAVADA

NA CORRENTEZA

VIVA

QUE DIGAM EM VERDADE

- SÁBIOS E POETAS -

OU MESMO

DIGAM EM MENTIRA

NEUTRONS DE

TODOS OS DIAS

MIGA

PODE SER

AMIGA?

OU PODE VIRAR

INIMIGA?

IMPERMANENTE

FLUINDO

NO CENTRO DO

ENIGMA

INSEPARÁVEIS

FOTONS

ILUMINANDO

CANTOS DE PREFIXOS

E OUTROS ANEXOS

QUE EM CASO DE

CIRCUNSTÂNCIA

IMPREVISTA

PELO SIM,

PELO NÃO,

PELO QUASE, PELO ENTANTO

SEJAM GUARDADOS

CONTORNOS DA PALAVRA

MIGA

ENQUANTO NAVEGO

ONDAS DE PESCA

OU DE PESQUISA

NO MIRANTE DOS

MARADIGMAS.

GLÓRIA KIRINUS

2011-09-27T12:00:00.004-03:00

Para Augusto Meneghin e Rodrigo Madeira

2011-09-27T11:56:00.008-03:00

Chega o tempo abissal do absinto não provado, tempo ávido, tempo necessário; onde o espaço tem a eternidade numa sombra.Sim! É tempo de destruir espelhos,e forjar o aço anatômico do espelho na solidão do reflexo, ir até onde faces interseccionadas já não cabem no reflexo, todavia cabem nas mãos que tateam laudas.A vida é inútil, só se é vivo quando se é inútil, bravo! Violemos a violência!! E vivamos!!Vivamos o vinho, versejando a última das cordas de um violão qualquer.

Enviemos os cartões do combate! E céticos de esperança, digamos sempre um até amanhã! Pois incertos fomos ontem, e mesmo assim houve um amanhã... Colecionemos o Mundo conforme disse o Poeta (...) e pousemos nos ombros desacreditados, um hausto branco por escrever.

Tullio S.B. Sartini

2011-09-27T11:45:00.004-03:00

História da Fome

2011-09-27T11:36:00.002-03:00

. primeiro sintoma

não ter fome de si:
início das ferragens monetárias
cobrindo o aposento dos olhos

recorrer às artes retinianas

discorrer longamente sobre um marxista não
traduzido do russo

desaprender pianos
colocar luz em quase todos os textos

desde a invenção do
D (origem na escrita hierática egípcia,
seu ancestral mais antigo recebeu o nome de deret (mão),
quando os fenícios o adotaram o mesmo passou a se chamar daleth (porta).)
é que a mão tornou-se uma porta
e porta sinônimo de burrice,
como dizem alguns

mais à frente
com o transcurso da consciência
e a introjeção dos conceitos puros
a fome
(como palavra)
enquadrou-se no biológico

a partir disso
a mão não leva o alimento à burrice
mas apenas
à boca

segundo sintoma
apagar a memória do universo com
o tempo presente
invocar a sordidez das citações
em bibliografias extensas

citar

reproduzir com a permissão do autor
conhecer a boca em silêncio
tirar xerox das mãos agradar
o olho e não o tato

com a invenção da roda
o homem achatou o pé
e viciou-se em coca-cola

o uísque só é servido aos pilotos de Hiroshima

.terceiro sintoma
acordar pela manhã
e não ter tesão pelo sexo
tomar banho
justificar as guerras
sofrer em silêncio pela
perda de si

quarto sintoma:

a pele não sofrerá
a pressão do cotidiano:
os punhos serão suaves
a inteligência prudente
a câmera digital baterá fotos em espelhos:
tomarás sua imagem como a essência do ser
mas isto é gravura

sintoma 5
prescrição de um médico escroto
olhar as fezes
recolher argumentos
ignorar a invenção da letra D
alimentar-se exclusivamente pela boca
dormir em paz e sem paixões loiras
evitar o sexo oral
investigar as questões teológicas
sufocar definitivamente os pássaros itinerantes
colecionar aviões metálicos
& jogar video-game
jogar video-game

os dedos conhecerão
silício
mas não a profundeza dos chips
saberão que verde
é uma cor
apenas isto
bastará ao espantalho do amor
sorrindo em sua altitude
de homem medíocre

Augusto Meneghin

2011-09-26T19:15:00.004-03:00

2011-09-26T19:11:00.001-03:00

Encantada fada verde
Espalha vida e me ensina.
Voa da minha janela
Contemplando o azul, a lua, o sol.
Adensa-me as raízes o teu vôo
Pássaro de folhas,
Fada Verde Macieira
Se lançando ao ar

Angela Gomes

2011-09-12T04:03:00.002-03:00

ZOZ

2011-09-12T04:01:00.000-03:00

sempre fumando o primeiro

do último cigarro

rente à caravana dos sete

com uma luva chroma key

a lustrar o pó

das carcaças deterioradas

pelo sopro incansável

do universo

cineasta

uma forma inédita para o lavar de mãos

a carne gelada de um pentagrama

na face

a máscara do geômetra

e do ilusionista

tudo é aberração

cromática, sonora

o caos é um cerebelo em sublimação

o paraíso é azul-hematoma

colagem epifânica

link sobre link

a perdição dos atalhos

com um velho idioma na língua

serpentina

enrolada

no vocábulo

spare

kia, a primeira

selada

na coluna

binária

cavalgando páginas e páginas

de sílica & mímica

no dorso, no dorso

do monstro imaginário

Andréia Carvalho

2011-09-09T15:18:00.001-03:00

2011-09-07T20:33:00.002-03:00

Florianópolis/ SC

Gerontion

2011-09-07T20:26:00.001-03:00

Eis-me aqui, um velho em mês de seca
a quem um jovem lê, enquanto espera a chuva.
Jamais estive entre os umbrais ardentes,
nem combati sob a morna chuva,
nem afundei os meus joelhos
no sal do lodo, brandindo um sabre,
aferroado por mosquitos, combatido.
A minha casa é casa derruída.
E o judeu se achega ao parapeito da janela,
o proprietário,
parido num café qualquer lá de Antuérpia,
recheado de pústulas em Bruxelas,
retalhado e descascado em Londres.
O bode tosse à noite, acima, nas campinas;
rochas, musgos, flor-da-pedra, ferro, bostas.
A mulher cuida da cozinha, faz chá,
espirra de noitinha, tateando a goteira lamuriante.
Eu, um velho,
uma cabeça tola em lugar nenhum.

Consideram-se prodígios os sinais. “Nós precisamos de um sinal”.
A palavra dentro da palavra, inábil a dizer qualquer palavra,
entre as gazas da treva. Na puberdade do ano
veio Cristo, o tigre,
em maio depravado, cornus e castanha,
árvore-de-judas florescendo,
a ser comido, a ser partido e ser bebido
entre sussurros; pelo Sr. Silvero,
em Limoges, com cuidadosas mãos,
que caminhou a noite inteira
no quarto contíguo;

por Hakagawa, curvando-se ante os ticianos,

por Madame de Tornquist, no quarto escuro
trocando as velas; Fräulein Von Kulp
que no hall tornou atrás a face, uma das mãos à porta.
Teares vazios tecem o vento.
Não tenho assombrações, eu, um homem velho
numa casa arejada ao pé de um monte ventilante.

Este saber traz redenção?
Pois pense agora ter a História
mil caminhos engenhosos,
laboriosos corredores e saídas,
que nos iluda sussurrante
co’ ambições e nos conduza por vaidades.
Pense que ela – a História – somente dá
quando a atenção distrai-se,
e o que ela dá,
o dá amorfa e tão confusamente
que mata, ao saciá-lo, o suplicante.
Só tarde, muito tarde ela dá
o que a fé já abandonou,
ou se acaso inda persiste,
será apenas na memória, paixão revisitada.
E cedo, muito cedo ela dá a fracas mãos o que,
pensado, pode ser com elas dispensado, até
que a rejeição orquestre um medo.
Pense que nem o medo,
nem a coragem nos salvam.
Vícios anômalos nascem de nosso heroísmo.
Virtudes são-nos impostas por nossos crimes impudentes.
Estas lágrimas se agitam da árvore da ira.

O tigre brota no ano novo. Devora-nos. Pense, enfim,
que não chegamos a conclusão nenhuma,
enquanto eu enrijeço numa pensão. E pense, enfim,
que não fiz esta exposição à toa,
nem por haver sido concitado por velhos demônios.
Coincidiria contigo sobre isso, sinceramente.
Eu que estive perto de teu peito fui afastado dele
para perder o belo no terror, no terror da inquisição.
Pois eu perdi minha paixão, por que precisaria preservá-la
se o que preservo se adultera?
Perdi também minha visão, olfato, tato, paladar e audição,
como os usaria então para me aproximar de ti?

Esta e mais mil mínimas deliberações
dilatam o frígido delírio deles,
excitam-lhes a membrana com molhos picantes,
quando os sentidos esfriaram,
multiplicam a variedade num sertão de espelhos.
A aranha, que fará? Vai parar
o seu trabalho, postergar o seu bordado?
De Bailhache, Fresca, senhorita Cammel, remoinhada
para além da órbita da estremecida Ursa,
em átomos espedaçados.
Gaivota contra o vento nas ventanias do estreito
de Belle Isle, ou percorrendo o cabo Horn,
penas brancas sobre a neve, o Golfo as quer,
e um velho conduzido por alísios
a um canto sonolento.
Inquilinos da casa,
pensamentos de uma mente seca
numa seca estação.

T.S. Eliot/ tradução Rodolfo Jaruga

2011-09-04T18:54:00.000-03:00

Lapa/ PR

Jóia perdida

2011-09-04T18:44:00.004-03:00

Óh! Belas nascem as letras num coração de poeta;

Do Dédalo íntimo, capazes de algazarras em longínquas plagas...

Artilharia rutilante, poderosa

Espada da paz, do amor e da morte

Que sobrou a cristo e esfomeou Napoleão,

Que vencerá o mundo, e uma só lágrima derramar.

E ela será tua amor, será de plasma

E se não a pungir, explicação,

Perdeste o sonho, Afrodite.

A cegueira que te cobre a alma

é rainha terna e’teu coração;

Perdeste a voz que um dia ouvi;

Embalaram-me o sono, canto de pardais, e

Nem tuas veias agora sentem, e

Nem teus cabelos voam mais;

Vôo que ao condor ofendeu, impudica,

A Inveja, feroz, e hoje tão fugaz que

Nem memória guarda o rei dos ares;

Tão efêmero e tétrico é teu vôo,

O garçar de tuas ondas agora se mostram

Eternamente lânguidas ao mar de razões espumantes;

E a espada cavaleira de D’Quixote

Renasce intensa pr’um Artur fulgurante,

O gume de outrora a exaltar-te ulula

Em ataques contra o peito senhorita, musa;

Mas decrépita como se afigura,

Uma linda esmeralda se assim reduz,

Oferecido à riqueza e é rejeitado,

Uma vênus pútrida, tesouro precito

Vejo um lago cristalino que cintila pus;

Não...não estas morta, é o sangue

Da vida que escolhestes maldita;

outro gume no peito arde querendo sair,

o bobo apaixonado a defender a dama,

não vê que assim preferes, pobre tolo

tenta embalde sarar aquele cosmo podre;

Inflama a chama vital que te sustenta e rir...

E aposto, então, permanece ali, sinto

Um ruflar potente dentro em mim...

É o adubo dos desejos, das flores,

Hoje, árvores pra ti,

Veio oferecer a vida pra te fazer sentir

Que existe um amor puro e nômade aqui..

Debalde a lutar!

Olhos rubios atiram chamas de felicidade nocivas;

O amor amigo agora é traidor;

Entrega a espada, as flores e o corpo...

E minha mente fugindo do seu ser vazio, vejo...

Como foge o sol do anoitecer sombrio,

Assisto beberes do meu sangue

No meu próprio crânio;

Enquanto em trevas o seu mundo frio,

Vou viver nas nuvens ou n’outro corpo

E como um enxame de abelhas vais,

Já sem comida, produzir fel

Com o coração dos outros pra

Saciar a fome d’um corpo morto.

Leandro Santos

2011-08-28T15:22:00.003-03:00

Jogo Vesperal

2011-08-28T15:21:00.006-03:00

Crianças nos degraus fora de casa
Tornam a se fechar e a jogar grande; a visita é estritamente proibida.
Às vezes, tira-se um sorriso da boca de uma menina.
Eu também jogo; estou jogando um coração infantil.
Eu brinco numa cadeia infantil, rósea coroa de flores
para o ar intoxicado, no jogo do sol.
Eu interpreto a mim mesmo ocupado e quente e vermelho, brilhando o antinatural
Meu artifício extraordinário incha o colosso e me impressionou- é demais...
Forte oscila para baixo o brilho das nuvens
Eu jogo brutalmente as garras livres do meu corpo, meu coração, acende o fogo!
Trovejante e taciturno jogo, borra as turvas camadas desbotadas
E onde debaixo estou, há uma enorme estrela
que profunda
cintila os olhos da noite.

Ernst Wilhelm Lotz
(tradução:Tullio S.B. Sartini)